Artworks Olivier

Au matin, bravant le froid,le moineau se baigne.Ébrouant ses plumes, happant une graine, puis deux,à l’instant, il s’envole.Demain, il viendra peut être se baigner.

Au coeur des steppes,sortant un matin de sa yourte,il pose sa faucille.Dans sa main, la longue lame.La promesse d’horizons broyés.Il part pour la bataille.