Mordre dans le cerveau, sentir le gout du sang, mettre la bête à mort. Une poupée sous contrôle, se repaitre de sa carcasse.

Si douce au printemps de sa vie.Meurtrie par le temps.Cherchant un chemin par dessus tout,au dernier soir, elle dormira apaisée.

Quelques boucles noires sur le front.Il n’est plus un enfant aujourd’hui.Le regard empli de mélancolie, elle pose la main sur sa joue.D’un linceul, elle sort une longue lame.Son tourment ne prendra fin qu’au dernier soupir.

Deux cavaliers s’approchent au petit galop.Elle pense déjà au funeste présage.Un pied à terre, il sort d’un linceul, une longue lame.Il est tombé parmi nous, dit-il.Et la steppe raisonne du désespoir de son aimée.